第一百二十九章 绣完的画

四月，妈妈的那幅画终于绣完了。
王旭放学回来的时候，她正站在长椅前，手里拿着那幅绣品，低着头在看，手指轻轻抚过绣布上的针脚，像是在摸一件什么珍贵的东西。阳光从窗户照进来，照在绣布上，那些颜色显得格外鲜亮，绿的更绿，蓝的更蓝，红的更红，像是一个被阳光点亮了的世界。她听到门响，抬起头，看了王旭一眼，笑了笑，把绣品展开给他看。
那幅画很大，比王旭的书桌还要宽一些。绣布是白色的，素净的底子上，那些彩色的线织出了一幅完整的画面——一棵大树，树冠是深绿色的，一片一片的叶子，叠在一起，密密匝匝的，像是真的树冠一样，每一片叶子都有一根细细的线做轮廓，里面的颜色深浅不一，有的叶子是嫩绿色，有的偏深绿，有的带着一点黄，像是把不同季节的树叶都放在了同一棵树上。树干是棕色的，粗粗的，上面用深浅不同的线绣出了粗糙的纹理，一道一道的，树皮的纹路和裂缝都清晰可见。靠近根部的地方还绣了几根细枝，斜斜地伸出去，枝头上挂着几片小小的叶子。
树下站着两个人。一个是大人，一个是小孩。大人是个女人，穿着一条浅蓝色的裙子，裙子到膝盖，她的头发很长，垂在肩上，用一根深色的线简单地扎着，没有更多装饰。小孩是个男孩，穿着校服，蓝白相间的那种，背着书包，书包带子在肩膀上压出两道浅浅的褶皱。他的手垂在身侧，仰着头，看着那个女人。女人的脸微微低着，看着他。两个人的脸都绣得很仔细，女人的眼睛是弯弯的，嘴角也是弯弯的，像在笑。男孩的眼睛圆圆的，眉毛微微上挑，嘴角也是往上翘的，也在笑。他们站在一起，一个高一个矮，中间隔了一小段距离，但两个人的身体都微微向对方倾斜，那是一种无意识的靠近，像是两个被一条看不见的线连在一起的人。
王旭看着那幅画，看了很久，久到妈妈都没有出声催他，就那么静静地站着，等他自己回过神来。他认出那棵树是老槐树。树干上有一个疤，歪歪扭扭的，形状不规则的，位置和院子里那棵老槐树的疤一模一样，像是有人特意对照着绣出来的，连树皮上裂缝的走向都是对的，一个分叉一个分叉都对上了。那个女人是妈妈。那个男孩是他。但他不记得他和妈妈在树下站过。也许真的有这样一个下午，他太小了，忘了。也许没有。但妈妈记得，所以她绣了出来。他不知道是哪一种，但他也没有问。
“好看吗？”妈妈问。
“好看。”
“挂哪儿？”
“挂墙上。”
“挂哪面墙？”
王旭看了看四周。值班室不大，四面墙都挤得满满的。一面有窗户，窗帘半拉着，阳光从没拉严的缝隙里挤进来，落在桌面上。一面是柜子，铁皮的，漆面有些地方已经磨掉了，露出底下的灰色铁皮，柜门上的把手是圆的，握着有点冰手。一面是门和走廊，门框上的漆也掉了不少，露出木头的本色。只有长椅上方那面墙是空的，以前挂过一幅画，后来掉了，钉子上挂着一点干了的胶带残片，灰白色的，脆脆的，一碰就碎。墙面上还有一个钉子，铁钉，生了锈，弯弯的，像是一个记号，还嵌在墙里，上面挂着一小片旧蛛网，细得几乎看不见，在风里轻轻摇荡。
他指着那面墙。“那儿。”
妈妈走过去，把绣品挂在钉子上。尺寸刚刚好，绣布的上沿正好被钉子托住，下沿垂下来，和长椅的靠背齐平。她把绣布抚平，把边角拉直。后退两步，歪着头看了看，又走过去把左边的角调正了一点。再后退两步，又看了看，又伸手调了一下右边的角，这才满意地退开。她站在王旭旁边，两个人一起看了一会儿那幅画。夕阳的光照在绣布上，那些线被染成了暖黄色，树冠上的绿色更深了，带着一种旧旧的、暖暖的色调，像是被岁月包裹住了。女人的蓝裙子也变成了青色的，像是夕阳里的一抹温柔。男孩的校服变成了淡金色，像是被光浸透了。
值班室里很安静，只有纸鹤被风吹动时细碎的沙沙声，像许多只小小的脚在窗台上轻轻走着，又像是一阵微风翻书页的声音，断断续续的，不打扰谁。王旭看着那幅画，觉得那棵树好像真的在风里轻轻晃动着，树冠上的叶子一层一层地颤着，像是刚刚被风吹过一样。他看着看着，忽然觉得心里面有一个地方，很轻，很暖，像是被人用手心捂了一下，又像是有一小片羽毛落在那里。


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